Ho pensato di nuovo alle montagne e agli scalatori che avevamo incontrato durante la passeggiata. Erano giovani, indossavano abiti colorati per richiamare l’attenzione qual’ora si fossero perduti nella neve e conoscevano il sentiero che conduceva alle vette.

Le pareti erano già segnate con chiodi; per salire con sicurezza, loro dovevano semplicemente far passare le corde nei ganci. Era per loro l’avventura di un giorno di festa, ma il lunedì avrebbero ripreso il lavoro, con la sensazione di aver sfidato e vinto la natura.

Ma non era affatto così. I veri avventurieri erano stati coloro che, che primi, avevano tracciato i sentieri. Alcuni non erano arrivati neppure a metà della strada, precipitando nei crepacci. Altri avevano perso le dita, incancrenite dal freddo. Molti non erano tornati mai più. Ma un giorno qualcuno aveva raggiunto la cima di una di quelle montagne.

I suoi occhi erano stati i primi a vedere quel paesaggio, e il suo cuore aveva cominciato a battere di gioia. Ora lui, avendo accettato i rischi, onorava tutti coloro che erano morti nella stessa impresa. Può darsi che, giù a valle, le persone pensassero : “Non c’è niente lassù, solo un bel paesaggio. Che gusto c’è?”

Ma il primo scalatore sapeva bene che esisteva il piacere: accettare la sfida e andare avanti. Sapere che nessun giorno era  uguale all’altro, che ogni mattina portava con sé un particolare miracolo, il proprio momento magico, nel quale i vecchi universi andavano distrutti e si creavano nuove stelle.

Il primo uomo salito in quelle vette deve essersi posto la stessa domanda, guardo le casette a valle, coi loro comignoli fumanti: “Il loro giorno sembra sempre uguale: che gusto c’è?”

[Paulo Coelho;  Sulla sponda del fiume Piedra mi sono seduta e ho pianto]